Кто вы?
Мы
разносчики новой веры,
красоте задающей железный тон.
Чтоб природами хилыми не сквернили скверы,
в небеса шарахаем железобетон.
Победители,
шествуем по свету
сквозь рев стариков злючий.
И всем,
кто против,
советуем
следующий вспомнить случай.
Раз
на радугу
кулаком
замахнулся городовой:
– чего, мол, меня нарядней и чище! –
а радуга
вырвалась
и давай
опять сиять на полицейском кулачище.
Коммунисту ль
распластываться
перед тем, кто старей?
Беречь сохранность насиженных мест?
Это революция
и на Страстном монастыре
начертила:
«Не трудящийся не ест».
Революция
отшвырнула
тех, кто
рушащееся
оплакивал тысячью родов,
ибо знает:
новый грядет архитектор –
это мы,
иллюминаторы завтрашних городов.
Мы идем
нерушимо,
бодро.
Эй, двадцатилетние!
взываем к вам.
Барабаня,
тащите красок вёдра.
Заново обкрасимся.
Сияй, Москва!
И пускай
с газеты
какой-нибудь выродок
сражается с нами
(не на смерть, а на живот).
Всех младенцев перебили по приказу Ирода;
а молодость,
ничего –
живет.
Дымом половодьеЗализало ил.Желтые поводьяМесяц уронил. Еду на баркасе,Тычусь в берега.Церквами у пряселРыжие стога. Заунывным каркомВ тишину болотЧерная глухаркаК всенощной зовет. Роща синим мракомКроет голытьбу…Помолюсь украдкойЗа твою судьбу. 1910
ИМЯ (А.А.А.) Татарское, дремучееПришло из никогда,К любой беде липучее,Само оно – беда. 1958, Лето
Над окошком месяц. Под окошком ветер.Облетевший тополь серебрист и светел. Дальний плач тальянки, голос одинокий —И такой родимый, и такой далекий. Плачет и смеется песня лиховая.Где ты, моя липа? Липа…
(Рассказ) Я шел по дороге и сзади себя услыхал крик. Кричал мальчик-пастух. Он бежал полем и на кого-то показывал. Я поглядел и увидал — по полю бегут два волка: один…
Счастлив, кто на чреде трудится знаменитой:Ему и то уж силы придает,Что подвигов его свидетель целый свет.Но сколь и тот почтен, кто, в низости сокрытый,За все труды, за весь потерянный покой,Ни славою, ни почестьми…
Проводила друга до передней.Постояла в золотой пыли.С колоколенки соседнейЗвуки важные текли. Брошена! Придуманное словоРазве я цветок или письмо?А глаза глядят уже суровоВ потемневшее трюмо. 1913